ist selbst Ostern scheiße. Mal schaun, ob er nächstes Jahr noch lebt. Bisserl eine Hoffnung darf ja schließlich jeder haben.

PS: Immerhin, die DDRler ausm Vierten waren ein paar Tage weg. Osterlager in der Sächsischen Schweiz, wie ich vermute. Bisschen urlauben und Kampfsport treiben mit den Kameraden. Jetzt marschieren sie oben wieder auf und ab, einszwoeinszwokehrtmarscheinszwo. Was dummerweise bedeutet, dass sie leider auch diesmal nicht an irgendwelchen selbergebastelten und versehentlich losgegangenen Rohrbomben krepiert oder irgendwo auf der A9 in die Böschung gekracht sind. Und auf krebsmachende Suppenwürfel von drüben braucht man anscheinend eh nimmer zu hoffen.

Überhaupt müsste man viel mehr anzünden. Und natürlich viel mehr wissen, das schon auch. Und viel mehr Thermals hören. Und dabei vielleicht viel mehr anzünden. Sachen meine ich. Funktioniert sicher super, so mit dieser wunderbaren Geradeausrockmusik. Stattdessen, ach, stattdessen sind alle so furchtbar beindruckt. Von Obama. Oder von diesem telefonierenden Mausefallenhändler aus Rom. Manche sogar vom Merkelferkel. Und kaum einer will noch was anzünden. Nicht mal an den Briefkasten von ner BILD-Lokalredaktion traut man sich noch ran. Ich ja auch nicht. Ich ja schon gar nicht. Schon wieder stattdessen. Nämlich morgen. Wissen. Das dem Scheff seine Laune sicher nicht die beste sein wird. Wolfsburg und so. Magath. Ihr wisst schon. Das schlägt ihm ab und an ein bisschen auf die Zirbeldrüse. Die Wohnungssuche? Ach naja. Man lässt sich ja auch mal gehen zwischendurch. Und den Winter über sind die Amokgedanken nach gegenüber ins Jugendzentrum ja nicht so schlimm. Können ja auch nix dafür, die armen Trinkerkinder. Und Griechenland, also das war ja immerhin mal eine Hochkultur, seinerzeit. Dass dass dummgebumsten Überbleibsel jetzt vor meinem Fenster marodieren, das konnte der Plato ja auch nicht wissen. Oder der andere Typ in seinem Fass. Und immerhin zahlen die ja auch Steuern, selbst wenn sie wirklich - muss man schließlich auch mal sagen - ein echt übles Pack sind. Das man, wenns nach mir ginge, durchaus mit der Scheißhausbürschtn aus der Stadt nauskehren könnte. Naja, ab und zu gehts halt doch mal durch mit einem. Badly drawn boy macht ja eher schlechte Laune, selbst mitm Rücken zum Fernseher. Dann doch lieber durchachteln. Immer geradeaus. Und außerdem hat diese Bassistin ja auch noch so einen schönen Arsch.

Und müde. Müde bin ich auch.

Der nächste Porsche Cayenne ist nur einen Steinwurf entfernt.

Nachtrag 31.03.09: Natürlich hab ich schon am 26. gewusst, dass der Mann nimmer zu halten war. Und das, ohne seine E-Mails zu lesen. Ein schöner Spaß, wenn man einen Beitrag gleich zweimal posten kann. Und so hübsch unanstrengend.