Beim Zeitunglesen findet man ja immer echt auch sauschlimme Sachen. Heut war in dem Fetzen, den meine Eltern abonniert haben, ein Foto drin von so einer deutschen Sambatrommelgruppe.

Und ich finde, wenns irgendwas gibt, was noch schlimmer ist als der Schwitzefleck vom Merkelferkel, das blöde Maul von der Nahles, das Mentaltrainergescheiß vom Bäcker Klinsmann und die Eintretevisage vom Söder zusammen, also dann sind das doch wohl echt deutsche Sambatrommelgruppen.

Mir wirds jetzt noch schlagartig speiübel, wenn ich an das Foto denk. Selbst ohne zuviel Bier würds mir schlagartig speiübel werden. Die sind sogar noch schlimmer als christliche Pfadfinder beim Indiacaturnier.

Hui, die Spanier sind ja echte Toreros.

Mehr unglaubliche Kalauer dann bei der Meisterin beim Stilhäschen persönlich.

Himmel nochmal, das ist aber ein verflixt tolles Wetterchen heute! Und weil´s obendrein der erste Sonntag meines hochverdienten Urlaubs ist, werd ich jetzt erstmal mein Täschchen packen und ins Büro fahren.


Manu Chao, Ay Papito

Ein Glück, dass es draußen grad so saukalt ist. Ich hab mir nämlich für morgen Abend schon meinen herrlichen lodenen Janker rausgelegt. Weil das ist ja das Schöne: Wenn es sowas wie die sogenannte Schmach von Cordoba noch einmal geben sollte, dann greift bei mir einfach der Staatsbürgerschaftsplan B und ich verwandle mich inert Augenblicken in einen Felix Austria.

Wobei, ein bisserl Angst hab ich ja schon um den Familienfrieden daheim. Wär nicht das erste Mal, dass dermaßen brisante fussballerische Begegnungen meine mitunter hitzköpfige Erzeugergemeinschaft dazu verführt hätten, das böse Wort vom Weg zum Rechtsanwalt im Munde zu führen.

Aber ich wollt doch gar nicht so intime Familiendetails ausplaudern, sondern vielmehr mein trauriges Herz ausschütten. Beim Arbeitgeber gehts ja grad wieder hoch her, was mein weder abfeier- noch auszahlbares Überstundenkonto zu Zuwachsraten treibt, nach denen sich selbst ein Ölscheich die Finger ablecken tät. Mit der Folge, dass ich das kleine bisserl freier Zeit mittlerweile wieder ausschließlich zum Schlafen verwende.

Und jetzt kommts: Gestern wollt ich mich nachmittags einfach ein halbes Stünderl aufs Ohr legen, und als ich mein Haupt das nächste Mal erhoben hab, wars 2 Uhr sonstwas. In der Nacht! Ich habe also das große Heulen und Wehklagen der hellenischen Betonpfosten verpasst. So eine Scheiße!

Naja. Warum sollt auch irgendwas mal glatt laufen. Jetzt geh ich dann mal die Straße vor zu dem türkischen Import-Export-Laden. Ich brauch ja dringend noch eine Fahne.

Italienische Heldensagen. Muaaahahahahahahahahahaaaaa!

Vielleicht ein lustiger Werbespot, so mit Handykamera aufgenommen und via Youtube-Fensterchen in die Welt verteilt. Übers Frauenfußball. Sind ja eh besser als die Jungs. Und kommen müsste der natürlich von diesen praktischen kleinen o.b.-Stöpselchen. Thema? Na - Blutgrätsche.

Gesine Schwanz. Muaaahahahahaha!

Allüberall klingen nun die Glöcklein und wird die Jugend erwachsen. Ich hingegen stecke in einer echten Krise. In einer Rüsselkrise.

[Und hab ich eigentlich schon mal erzählt, dass ganz viel von dem Zeugs hier einfach nur geklaut ist?]

Pavement, Major Leagues

Entspannung ist das Gebot der Stunde. Einatmen, ausatmen. Oder, wie es irgendwann mal irgendsoein durchgeknallter Fernseh-Yogalehrer gesagt hat: "Legen Sie Ihre Hände auf Ihre Leisten und fühlen Sie Ihren Darm. Schenken Sie ihm ein inneres Lächeln."

Und wer passt so lange auf mein Aggressionspotenzial auf? Weil diesem Waldorfarschloch könnt ich ja heut noch eine reinhauen.

Ich bin verliebt in Luzia Braun.

Und jetzt weiß ich nicht, was ich damit anfangen soll.
Irgendjemand ´ne Idee für mich?