Wer hätte das gedacht? Draußen vor dem Fenster spielt sich tatsächlich noch einmal so etwas wie Sommer ab. Die Burschen aus dem Haus nebenan sitzen auf ihrem Balkon, Summer of 69 läuft auf einer Lautstärke, die sogar das endlose Gekeife der tausendmal verfluchten italienischen Nonna und das fürchterliche Geplärr ihrer missratenen und verwahrlosten Blagen eine Straße weiter übertönt, und ich entziehe mich jetzt erstmal der Pflicht eines regulären Beitrags in Form einer Sammeldanksagung, bevor es an diesem Un-Ort wie gewohnt weitergeht.

Ankündigen möchte ich zudem schon einmal eine kurze Werbeunterbrechung. Keine Angst, ich bin zwar käuflich wie sau und meine Beine gehen schon für sehr wenig auseinander, aber in diesem speziellen Fall dreht sichs sozusagen um einen guten Zweck. Respektive um Kultur. Man wird sehen.

Die Niere ist übrigens noch drin, das Ganze war ein rechter Scheißdreck, wie der Monacofranze sagen würde. Dafür hab ich aber jetzt sogar noch zwei Nieren zusätzlich, welche durch eine Onkelwerdung in mein Leben getreten sind. Naja, und da hab ich mir gedacht, warum denn meine eigenen Nieren verscheppern...

Am Ende dieses Betrags auch wieder einmal ein Lied, dessen visuelle Umsetzung ich nun schon seit einiger Zeit wieder und wieder betrachte. Unglaublich, das Ding. Und wenn mans so sieht, dann hat man einen ungefähren Eindruck davon, wie ich mich gerade fühle. Was nicht schlimm ist. Was das genaue Gegenteil von schlimm ist. Ein Sturz aus einem Himmel und die Flügel brechen einfach ab. Weil der Mensch dort unten mich ermahnt, zu schreiben. Eindringlich werde ich ermahnt. Schreib! sagt die Stimme. Schreib! sagt sie und ich kann mich in ihr spüren und sie mich in sich selbst. Ja, ich schreibe.

Ich danke. Euch, weil ihr hier gewesen seid vor ein paar Tagen und so schön gratuliert habt. Wobei, Burns, wie du auf Querulant kommst, also das ist mir schon ein Rätsel. Ebensowenig, MC, versteh ich die Sache mit dem Playboy. Bittersüße, Julie, Edi, Ole - es gibt Wein, man muss es nicht verstehen, man darfs auch ruhig petzen und klar, ein Bierchen für den Weg. Dir, Ally, für zwanzig wunderbare Geister.

Und dir, Zigeunerin. Für die Käsereibe und den Ringsgwandl Schorsche. Für eine Feder, die mir sehr nach Flamenco aussieht und Sehnsucht macht nach Spanien, nach Korkeichenwäldern und nach Salzwasser. Für eine Vertretung, die keine war, sondern ausgeübtes Hausrecht ohne gschneckerlte Paragraphen.



(Cat Power, Maybe not)