So einfach geht das halt nicht. Da muss es erst mal dunkel werden, sonst wird das nix. Das ist wie Kerzen aufs eigene Grab stellen, da will man nicht, dass die Leut zuschaun. Die halten einen sonst gleich für verrückt und dann kommt keiner mehr.

Nein, natürlich wär das nicht schlimm. Mir hats den Magen ohnehin schon oft genug umgedreht bei dem Anblick. Keine Manieren und keinen Anstand, die Leute haben keine Manieren und keinen Anstand mehr und meinen, es wär nicht weiter schlimm, wenn sie da ihren Döner nebenbei fressen und ihnen die Soße und das Fett die Finger runterläuft auf mein Bett. Aber mich kotzts an, mich kotzts echt an. Ich kann kaum noch die Palette gerade halten. Und ich steh tränenüberströmt vor der Leinwand und mag das Bild schon jetzt nicht mehr.

Bosch. Mein alter Freund Bosch und seine fürchterlichen Gestalten, das alles bin ich selber und mir wird speiübel bei dem, was mir die Stimmen da auf den Stoff diktieren. "Der Bäumemann da hinten, da fehlen die Hörner!" - "So kannst du das Triptychon aber nicht abgeben, wie sieht denn das aus?! Da lachen sich ja selbst die Scharniere tot." - "Du hast wohl noch nie Titten gesehen, du Flasche, jetzt mal die mal richtig! Oder sollen wir dir etwa auch noch das Geld fürs Puff geben, du Totalversager?!" Ach leckt mich doch alle.

Ehrlich gesagt hab ich die Kunst gefressen. Was soll ich mein Leben wegwerfen für sowas? Warum im Dreck hausen, warum mir mein Abendessen auf der Straße zusammengaunern mit immer neuen Lügen? Ich hab denen lange genug was vorgegaukelt. Es reicht, ein für allemal. Meine Heimat ist der Friedhof. Eisenkreuze will ich haben, rostige. Und Würmer. Die Eichhörnchen will ich aus ihren Nestern schmeißen und sehen, wie die Rentner am nächsten Morgen drüber heulen. Sowas will ich haben. Zerfressenes Holz und Verrückte, die nachts mit mir den Wein aus Tetrapaks saufen. Weiber, die sich auf einer Marmorplatte nehmen lassen und höchstens lachen, wenn ihnen die Kupferbuchstaben den Rücken wund scheuern, dass man nach Sonnenaufgang gerade noch das verschwommene R.I.P. auf ihren zerschundenen Hintern lesen kann.

Was das für Drogen sind? Vier Tage Paarekomödientragödie ist das. Nix Rührstück, die Taschentücher können getrost stecken bleiben. Aber auf die Uhrzeit achten.