Damen und Herren,

es ist nur mein Kalender, der auf Karfreitag stehengeblieben ist. Alles andere ist weitergegangen, ohne links und rechts zu schauen und ohne den Blick zu heben. Es tut alles noch herzlich weh, weil ich bin ja so einer, der immer wieder den Schorf von den Wunden kratzen muss. Meine armen Hände. Meine armen Füße.

Egal. Während ich nämlich weiterhin Weltuntergangsschlager komponiere und rabendüsteren Sinfonien zu ihren Libretti verhelfe, hat der Kollege Burnster, verlässlicher Fels und auf seine Weise wahrlicher Compadre, sich dazu hinreißen lassen, mein Geheul in menschenwürdige Form zu gießen.

Nichts anderes als der große Popsong ist das geworden, ein Popsong vom Poppen mit der großen Hure Hoffnung. Schee bluadig in da Mittn, weis fui bessa schmeckt a so.

Danke, du Sauhund!
Und ihr, bitte hinhören. Da.

Die nächsten Gesänge von Mein Herze schwimmt im Blut folgen übrigens in Bälde. Ich lass mir doch nicht von so einer Osterseierei meine Dramaturgie torpedieren.