Tief gebückt und voller Reue lieg ich, liebster Gott, vor dir. Ich bekenne meine Schuld, aber habe doch Geduld, habe doch Geduld mit mir! (Johann Sebastian Bach, Mein Herze schwimmt im Blut. BWV 199. Aria)

Nein, schön ist das alles wirklich nicht; So manches zarte Seelchen wird sicherlich langsam den Blick abwenden wollen, das Köpfchen hin zu einer anderen, lieblicheren Landschaft neigen und gleich noch ein paar Tröpfchen Kölnisch Wasser ins feine Damasttüchlein träufeln, um das empfindliche Näslein vor dem strengen Geruch zu bewahren, der sich aus mir ausbreitet. Oh nein, nicht schön.

Aber, ihr Lieben, was sein muss, muss nun einmal sein, da gibt es keinen Schutz noch einen andern Weg. Die Gesetze von Nicht-Haben und Nicht-Sein sind in eherne Platten gestanzt und brechen nicht, wie die lumpigen Täfelchen, die Moses sich auf dem Berge Sinai ausgedacht hat, beim ersten kleinen Hoppala entzwei.

Es wäre mir, dessen könnt ihr euch versichert sein, schon auch ein größeres Anliegen gewesen, dass diese Kammer zarten Veilchenduft versprühte und nicht die sauren und knochentief ins Fleisch beißenden Dämpfe des Niedergangs. Doch soll ich deswegen sagen, dass es mir leid tut? Soll ich, gleich einem demütig kriechenden Knüppeldiener, den man prügeln kann, bis alle Knochen rumpeln, Abbitte leisten für etwas, dessen unbarmherziges Fortschreiten ich nicht aufhalten kann? Soll ich gar mich nach den an meiner Gemütsruhe blankgewetzten Fängen der blutsaufenden Wucherer und geldfressenden Zinstreiber auch noch in die der seelenkaufenden Ablasshändler begeben, nur damit ihr weiter in aller Herzensruhe die Scheite für eure Osterfeuer sammeln könnt? Soll ich so tun, als wäre nichts geschehen, als zitterte ich nicht nächtens vor Angst und Kälte und tags vor Kälte und Angst? Soll ich um eurer eignen blöden Lügen Willen Choräle zum Lobe des Herrn anstimmen, damit ihr nicht mehr mit anhören müsst, wie der Ruin mit hartem Knöchel an meiner Tür pocht? Soll ich für euern schönen Schein und eure dummen Kinderspäße mein sorgenzerfurchtes Antlitz vor der Welt verbergen? Soll ich den Schnitter, der unruhig hin und her sich wiegend schon vor meiner Schwelle hockt, zum Spaß- anstatt zum Spießgesellen erklären, nur damit ihr den traurigen Unfug vom Fürchteteuchnicht weiter glauben und euch in ein paar Tagen von feisten Küchenmeistern zartrosa gebratene Lämmchen schmecken lassen könnt, während ich hier Jehova bis in die überübernächste Ewigkeit meinen Hohn künde und die Rinde von den Bäumen fresse?

Ihr Toren! Ihr Narren! Ihr komödiengeiles Klatschpublikum! Euch wird vom Zuschaun jetzt schon schlecht? Dann wartet erst, bis ich euch gestockten Klumpenbrei und bittres Gallenwasser vor die Füße kotze! Denn alles dies, ihr lieben Leute, ist kein Spiel, bei dem ihr würfeln könntet. Hier lässt kein neuer, schönrer Pakt sich schließen, mit niemand mehr. Der gilt, den ich unterzeichnet habe, mit Pisse, weil ich ebenso ausgeblutet wie halbtot bin. Und ihr seid meine Zeugen, ein jeder von euch wird aufgerufen werden, einzeln und dem Namen nach, wenn sie über mich zu Gericht sitzen. Ihr habt es nicht anders gewollt. Und dann wollen wir doch sehen, wer tief gebückt und voller Reue daliegt.


[Den ersten Gesang von Mein Herze schwimmt im Blut gibt es hier.]
[Den zweiten Gesang von Mein Herze schwimmt im Blut gibt es hier.]
[Den dritten Gesang von Mein Herze schwimmt im Blut gibt es hier.]