Maximo Park - Books from Boxes

John Frusciante - The Past Recedes

Pavement - Range Life

Dinosaur jr. - Freak Scene

Ihr redet nur von den Projekten und von euerm neuen Stück.
Manchmal frag ich mich bin ich oder ihr verrückt. (Tocotronic, Ich verabscheue euch wegen eurer Kleinkunst zutiefst)

(Lange unverstandene Mahnung im Außenspiegel eines später aufgebrochenen chilenischen Leihwagens, gefunden 1998)


Memories back when she was bold and strong. And waiting for the world to come along. Swears she knew it, now she swears he's gone. (Pearl Jam, Better Man)


I gather speed from you fucking with me. Once and for all I'm far away. I hardly believe, finally the shades...are raised. (Pearl Jam, Rearviewmirror)

Vor gut einer Woche hat der Nachtzug der ÖBB mich nach schier endlosen Stunden wieder auf meinem Heimatgleis ausgekotzt, fiebrig, müde, leer und stocknüchtern. Gut eine Woche, die ich gebraucht habe, um gesund zu werden und wenigstens einigermaßen wieder auf die Beine zu kommen.

Berlin - das wurde mir spätestens beim Warten auf den rettenden Zug nach Hause in Mehdorns dämlichem Designi-Heini-Scheißhaufen klar, wo sie einem selbst fürs Brunzen Kohle abknöpfen - Berlin ist nichts für mich. Mit dem letzten Blick auf den Infostand der Bundespolizei in diesem präpotenten Ha-ha-Hauptbahnhof hat diese Stadt für mich jeglichen Reiz verloren, gerade so wie eine Nutte, die man besucht, um sie gegen Geld in den Arsch zu ficken, und die einem plötzlich ein Gespräch aufdrängt.

Ich bin zu weich für diese Stadt. Oder zu gut. Oder beides. Ich komme mit ihrem Psychokram nicht klar. Und wenn ich ehrlich bin, dann ist er mir vor allem auch herzlich egal. Das da oben lag wohl an die zehn Jahre ungehört in der Schachtel mit den alten Autobahn-Cassetten, und eigentlich reicht nicht mal das. Eigentlich muss jetzt Sabrina Setlur her. "Fick dich und deine ganze beschissene Show."

Dankeschön! Sehr großartig.

Beirut, Elephant Gun

Unmöglich, das alles unter einen Hut zu bringen. Ihre Advokatennase, dieses stolze große Ding, das sie mir so dreist und schamlos aus ihrem Gesicht entgegenstreckt. Und wie gnadenlos und berechnend sie jeden noch so versteckten Paragraphen auffährt und gegen mich auslegt, diese donnernde Staatsanwältin, nur um mich in ihre Zelle schleifen zu können, wenn der Richter das Urteil gesprochen hat, das sie hören will. Bloß kein Freispruch, um Himmels Willen!

Und gleichzeitig das Partisanenblitzen in ihren schwarzen Augen. Wie mit einer Panzerfaust feuert sie es lächelnd auf mich ab und schießt mich sturmreif, aus jedem Hinterhalt, der sich ihr bietet. Da ist nichts, rein gar nichts, das ich ihr entgegenzusetzen hätte, und wenn es nur eine einzige Nacht mit ihr geben sollte.

Ich zähle nicht mit, wie oft sie nachlädt und abdrückt. Ich sehe ihr nur zu, wie sie da so breitbeinig steht und ihr Werk voranbringt. Jedesmal, wenn sie neu anlegt und dazu den Stahl auf ihre Schultern hebt, streift sie mit der Rechten ihre unverschämt üppigen Titten, so als wollte sie mich mit Bedacht darauf hinweisen, dass die Nippel unter ihrer verschwitzten und fleckigen grauen Bluse so aufrecht stehen, wie Marschall Tito es vor fünfundsechzig Jahren ihrem Großvater befohlen hat. Und wenn Sie sich zur Munitionskiste umdreht und hinunterbückt, dann spannt sich der Stoff ihrer abgewetzten Hosen über ihrem gewaltigen runden Arsch. Sie wird mich umbringen, kein Zweifel.

Es ist mir egal. Ich will nur diesen Mund haben, überall auf mir, und soviel muss dazu von mir nicht übrig bleiben. Sie riecht nach gegrilltem Lamm, nach Zwiebeln und Tomaten, nach Rosmarin und Knoblauch. Nach Unmengen von Rotwein und selbstgedrehten Zigaretten. Niemand würde ihr von weitem ansehen, dass sie so riecht, aber ich weiß es.

Unglaublich, dass die mörderische Sonne dieses Frühjahrs tatsächlich noch einmal einen Regen zulassen würde. Meine verbrannte Haut erholt sich. Langsam nur, aber es geschieht. Meine Finger riechen nach dem Messing des alten Barometers. Es fällt noch immer.

Das mag für den einen oder anderen Zuseher jetzt ein bisserl arg dick aufgetragen erscheinen, wenn so eine Überschrift schon am Montagabend kommt. Aber ich bin ja ein zutiefst zuversichtlicher Mensch, und so könnte es doch zumindest sein, dass die Woche hart wird. Und wenn nicht, naja, auch egal, weil dann gibts ja immer noch diesen netten Refrääh. Herzlichen Dank, Sigi Maron.

Wenn doch das Leben nur immer so einfach und fröhlich wäre. Da klickert man sich so durchs Netz und liest bei dem da davon, dass der da einfach so beim Konzert von denen da auf die Gästeliste bugsiert, wenn man denn mag. Und natürlich mag man. Die Paragraphen 331ff. StGB wischt man dann natürlich ebenso schnell fort wie Mamas Sprüchlein davon, dass man von fremden Männern nix geschenkt nehmen soll.





Und dann setzt man sich erstmal hin und hört das ganze alte Zeugs von früher und erinnert sich daran, wie man dem seine alte Band x-mal gesehen hat und daran, dass man echt quer durchs Land gefahren ist damals, als das Leben tatsächlich zumindest noch so einfach und fröhlich schien, wie es ja doch schon langelange nicht mehr ist, nur um dem irren Typen und seiner irren Kapelle zuhören zu können.

Und beim Wiederhören fällt einem auf, dass man diesen einfachen und fröhlichen Kaugummipop so richtig gern gehört hat. Und dass man immer noch mitsingen kann, nach über fünfzehn Jahren, wie einem die allerbeste Freundin am Telefon beinah ein bisschen wehmütig erzählt. Und im Hintergrund hört man ihr süßes kleines Mädchen singen und denkt sich "Scheiße, ja, über fünfzehn Jahre."

Und man verbietet es sich selber, nach dem Auflegen auch noch ans Bücherregal zu gehen und das Photoalbum herauszuziehen, auf denen das Mädchen aus Ost-Berlin zusehen ist. Weil man ohnehin schon an gar nichts anderes mehr denken kann, als an dieses eine Konzert in diesem Sommer vor fünfzehn Jahren, als das Mädchen sich mit vor Glück und Liebe nassgeweinten Wangen an einen hingedrückt hat und man selber einfach nicht kapierte, wie einfach und fröhlich einfach und fröhlich tatsächlich sein kann, selbst wenn mal nicht alles so einfach und fröhlich ist.

Und dann weiß man, dass mans heute wirklich kapiert hat, und dass das Kapieren von heute einzig daraus rührt, dass mans damals eben nicht kapiert hat. Dass so manche Mädchen kommen und gehen mussten und einem das beibringen, ganz langsam und behutsam. Und wie man diese Gedanken noch mal so durchspielt, das fällt einem ein, dass es trotzdem gar nicht mal so schlecht war, alles das noch nicht zu kapieren. Weil da nur dieser Sommerabend war und das Mädchen mit diesen unglaublich nassen Wangen. Und die Musik. Heute ist die Musik immer noch da und das Kapieren natürlich erst recht, aber wenn man ehrlich zu sich selber ist, dann hat einem das Kapieren außer ganz anderen Tränen überhaupt nichts gebracht. Also hört man lieber ganz schnell auf, an sowas zu denken, weil eins hat man ja doch kapiert, auch wenn man das vielleicht nie wollte, nämlich dass Spindlersfeld überall ist, und bevor man sich selber dafür nicht mehr mag, dass man so geworden ist, drückt man am Tapedeck auf Stop und zieht sich Schuhe und die dicke Jacke an.

Und so macht man sich dann auf den Weg dorthin, wo einen der Typ mit den Gästelistenconnections hingeschickt hat und kauft sich erstmal ein Bier. Den Ort kennt man schon und mag ihn gern, wohl auch, weil er früher bedeutet. "Ganz schön leer, der Laden", denkt man sich, aber weil man schon alt ist und Pünktlichkeit heute mittlerweile fast genauso was ganzganz anderes heißt wie Weinen, kommt man ganz schnell auf den Trichter, dass ne Stunde nach Beginn einfach viel zu früh ist. Was egal ist, nach so einem Tag. Weil man sich ganz schnell noch ein zweites Bier kauft und auch nochmal Zigaretten und weil man das Ewigkeiten nicht mehr gemacht hat, alleine auf ein Konzert zu gehn und sich die Leute anzuschauen.

Und wie die Zeit so vergeht, fragt man sich, wie das wohl wäre, wenn der eigene Vater und die eigene Schwester da jetzt auch stünden. Sein Papa und seine Schwester freuen sich glaub ich ganz schön, dass der Junge mal wieder in der Stadt spielt und schauen wahnsinnig sympathisch aus in ihren Katze-T-Shirts. Und ich denke mir "Naja, wenn an dir die Jahre nicht spurlos vorbeigegangen sind, dann isses ja wohl nur recht und billig, dass mir selber die Stirn auch langsam die Haare vom Kopf frisst." Sagen tu ich ihm das nicht, dafür nehme ich einen tiefen Zug von dem sanft und durchsichtig hinter ihr herflatternden Parfumfähnlein des Mädchens, mit dem er da nachher zusammen Musik machen wird, als sie an mir vorbeigeht und sich zu Papa, Sohn und Schwester stellt. Riechen tut sie schon mal gut.

Und so hält man das alles halt einfach aus, den Geruch und die Mädchen, und man trinkt und raucht und lächelt die Schwester an und den Vater und dann geht es irgendwann einfach los und der macht das echt so, wie ers immer gemacht hat. Das ist jetzt alles Deutsch und die Leute, die da noch mit ihm auf der Bühne stehen, sind andere, aber er ist genau das geblieben, was er damals auch schon war, als alles noch so einfach und fröhlich war, selbst wenn es mal nicht so einfach und fröhlich klang. Es ist schön, da zu sein, und mitten in der Vergangenheit die Vergangenheit zu vergessen, genau das ist es. Dort ankommen, wo einen die Zeit ausgesetzt hat und sehen, dass Katzen wohl echt ganz schön viele Leben haben. Und wer sich mit so einer Stimme so ein Lied singen traut, der hat eigentlich eh schon gewonnen.

Und dann steht er irgendwann ganz alleine auf der Bühne und singt eins von den Liedern, das einem das Mädchen von vor fünfzehn Jahren beim Urlaub in der Toskana ständig vorgesungen hat, wenn sie einen Kuss wollte. Und das Lied geht einem auf dem Nachhauseweg genausowenig durch den Kopf wie das andere, das man an diesem Abend auch gehört hat, und von dem man dachte, dass er ganz schön recht hat: Bei mir wird immer alles schmutzig. Und dann geht es kaputt.