Ich weiß auch nicht. Seitdems mir gut geht, gehts mir irgendwie immer mieser. Dabei will ich jetzt beileibe nicht jammern. Ich konstatiere nur. Und da beisst die Maus am Ende leider keinen Faden ab.

Jetzt freu ich mich schon seit Tagen diebisch, dass ich heute nach Sportschauschluss die wunderbare poltsche Geschichte vom Sauerbraten bringen können würde, und dann gewinnen die Arschlöcher. Wie gesagt, immer mieser, das Ganze. Immer noch öder. Immer noch blöder.

Immerhin, heut Abend gibts Nudeln mit Ibuprofen statts dem guten Roten, aber man muss ja auch mal mit weniger zufrieden sein in diesen Tagen. Den Film bittschön trotzdem anschaun. Weil: Die Bayern steigen ab.

ist selbst Ostern scheiße. Mal schaun, ob er nächstes Jahr noch lebt. Bisserl eine Hoffnung darf ja schließlich jeder haben.

PS: Immerhin, die DDRler ausm Vierten waren ein paar Tage weg. Osterlager in der Sächsischen Schweiz, wie ich vermute. Bisschen urlauben und Kampfsport treiben mit den Kameraden. Jetzt marschieren sie oben wieder auf und ab, einszwoeinszwokehrtmarscheinszwo. Was dummerweise bedeutet, dass sie leider auch diesmal nicht an irgendwelchen selbergebastelten und versehentlich losgegangenen Rohrbomben krepiert oder irgendwo auf der A9 in die Böschung gekracht sind. Und auf krebsmachende Suppenwürfel von drüben braucht man anscheinend eh nimmer zu hoffen.

Und müde. Müde bin ich auch.

Das da.

Meinerseits habe ich zu ergänzen, dass wir unserer verhassten Deutsch- und Erdkundelehrerin von der 7. bis 10. Klasse - also über Jahre hinweg (!!!) - in den allerallerallerwüstesten Gedankenspielen die allerallerallerschlimmsten Folterqualen angedeihen haben lassen.

Zum Beispiel die, wo wir eine Ratte in ein Ofenrohr setzen wollten, dessen eines Ende im Ofen stecken, das andere hingegen auf der entblößten Bauchdecke dieser im Lehrerberuf ganz und gar fehl am platzen Gefängniswärterin platziert sein sollte. Und dann wollten wir den Ofen anschüren und zusehen, wie sich das Tierchen vor lauter Todespanik ins Gekröse der Dame beisst.

Und selbst heute (ich halte mich trotz allen Dreinschlagens für einen zutiefst pazifistischen und konzilianten, aufgeklärten Menschen) schockt mich an dieser Geschichte am meisten die Tierquälerei dabei. Was zugegeben ganz schön schockierend ist.

Wirklich Angst macht mir aber vielmehr, wenn ich am Tag von Winnenden im Scheiß-Spiegel unter dem Bericht über den Amoklauf gleich noch die Charts der "Schlimmsten Amokläufe" der letzten Jahre anklicken kann.

Seit Samstagnachmittag hat mich ja eine üble Magen-Darm-Geschichte mehr beschäftigt, als mir das lieb war.

Früher hätt ich sowas voller Wonne und in braver Ausübung meiner Befindlichkeitschronistenpflicht gebloggt und beispielsweise den in seiner Tragik durchaus klassisch zu nennenden Konflikt um die Entscheidung zwischen Erst scheißen? oder Erst kotzen? mit allerlei erklecklichen Vokabeln zum Vortrage gebracht. Sicherlich hätte ich zur besseren Veranschaulichung des Tragischen in meiner grotesken Situation irgendwie auf Homer Bezug genommen und in weiteren Verlaufe meiner Schilderung natürlich auch Sophokles in die Pflicht genommen.

Dann hätte ich selbstverständlich Goethes Iphigenie kurz gestreift, ihr schuldloses Schuldigwerden zwischen Bruderliebe und Menschlichkeit zutiefst bedauert, um gegen Ende mit ziemlicher Wahrscheinlichkeit bei Hegels tragischer Kollision zu landen und schlussendlich einzugestehen, dass gewisse Situationen es einfach erfordern, mit einem Eimer auf den Knien aufm Klo zu sitzen und - mich demütig den Konvulsionen und der verwirrten Peristaltik meines Verdauungstraktes unterwerfend - zu warten, was wohl als erstes losgehen würde.

Und das alles nur, um meinen Drang zur Ekelhaftigkeit und meinen beinahe schon koprolalisch zu nennenden Gebrauch möglichst vieler verbaler Widerwärtigkeiten mit vorgetäuschter Bildung zu sublimieren und mich dadurch gleichzeitig irgendwie dann doch noch interessant zu machen. Konträrfaszination und solche Dinge. Kennt man ja. Wer würde zum Beispiel nicht gerne mal in den Nachrichten sehen, wie Wolfgang Schäuble umständlich aus der Limousine gehoben und nach verkündeter neuerlicher Sauerei wieder zurückverladen wird? Aber das wäre jetzt ein ganz anderes Thema.

Tja. So wär das wohl gewesen. So aber hab ich beinahe einfach nur still gelitten und mein grimmes-schlimmes Schicksal vor mir selbst beklagt. Und morgen geh ich wieder ins Büro und erzähl den Kollegen, dass manchmal ein frischer Wind auch einfach nur ein Pfurz mit Land sein kann. Die werden lachen.

Und wenn ja, was ist stärker, Ibuprofen oder ne Infektion? Und eigentlich irre, dass ich selbst an freien Tagen nichts zu sagen finde. Stattdessen immer neue Fragen. Berlin oder nicht? Aufräumen oder nicht? Frau oder nicht? Bank anzünden oder nicht? Weggehen oder nicht? Schlechtes Gewissen oder nicht? Westerwelle in die Fresse treten oder nicht? Scheiß Urlaub. Zum Glück isses bald vorbei. Ohne Meer ist das alles nichts.

Es muss seinerzeit ein Ermüdungsbruch gewesen sein.

Rationalstürmer im Zeitrafferverfall. Augenringe, talgige Visage und Lippenbalken-Imitat auf Fotopapier mit Credo in Stilhäschen™-Farbe.
2008. In Privatbesitz.

Tja, Altwerden ist eine Zumutung, hab ich den Loriot mal sagen gelesen. Jetzt will ich nicht so weit gehen zu behaupten, dass der Mann ja überhaupt keine Ahnung hat von dem, was er da sagt, weil in Wirklichkeit - und da wiederum kommt Karl Valentin ins Spiel - ist es ja schon viel schlimmer als wie wir immer gehofft haben, dass es nie wird.

Aber nachdem sich andernorts die Kollegen ja entweder schon zum Haareschneiden ins Spital begeben respektive ihren Niedergang im schneidigen Spiderman-Pyjama öffentlichkeitswirksam in Szene setzen, darf ganz sicher auch hier einen Augenblick lang Gelegenheit sein, und der zynischen Eigenverwüstung der gebührende Platz eingeräumt werden.

Und das wars auch schon wieder. Danke für die Ideen, und Aufwiederschaun.

Es ist die Zeit der großen Erkenntnisse, die niemand hören will und die noch wenigeren zu wirklicher Erkenntnis verhilft.

Eine Woche besteht aus Kalenderblättern und grauen Haaren. Wie ein Monat aussieht, will man schon gar nicht wissen. Letzten Endes schmeckt auch Geld wie Scheiße. Zumal, wenn es länger liegt. Und Zeit erst recht.

Und während man sich noch fragt, wie blöd Cherno Jobatey eigentlich noch kichern kann und dem Merkelferkel zur Überraschung aller urplötzlich Brüste gewachsen sind, wird Alice Schwarzer mehr und mehr zum späten Helmut Kohl einer durch und durch gescheiterten Frauenbewegung.

www.flocke-vergiften.de wär noch frei, www.scheissbaer.de hingegen nicht.