Letzte Woche hat sich ein Kollege nen schönen neuen iMac gekauft. Mit Magic Mouse übrigens. Aber das tut eigentlich gar nichts zur Sache.

Zur Sache tun tut vielmehr eine andere Beigabe, die mit in der Appleschachtel drin war. Nämlich ein T-Shirt mit dem Aufdruck "Beware of Snow Leopards". (Siehe Foto). Und mit Tatzen drauf. Vom Schneeleoparden wohlgemerkt, nicht vom Wolf, aber doch eineindeutig Tatzen.

Das Bild schicke ich jetzt mal an den Herrn Wolfskin. Und dann bin ich auf die Abmahnung gespannt, die denen in Cupertino bald ins Haus schneien wird. Hihihi.

I really like to live beside you, baby.
I love your body and your spirit and your clothes.
(Leonard Cohen, First we take Manhattan)



Musikalisch gesehen ist die Nummer ja eher einer von Cohens schlimmeren Ausrutschern in der glitschigen und stinkigen 80er-Kacke, aber die Botschaft da oben kann ich schon unterschreiben.

Bin dann mal ein paar Tage außer Haus. Stellt nichts an.

Oiso i brauchat ja zum Woanna normalerweis net mehra wia a Schneiztiachl. Dass de Leit oba scho aa gar a so laut spinna miaßn.

Tja, jetzt seht ihr also, warum das immer so ein - Obacht, schlechter Witz - Hickhack ist mit mir. Sie wird mir abgeschlagen. Wieder und wieder. Das alleine wäre schon schlimm. Noch schlimmer ist allerdings, dass sie nachwächst, ebenfalls wieder und wieder.

Man könnte jetzt den alten Prometheus heranziehen und mit viel Bestürzung und Achgottchen darüber klagen, was das denn bloß für ein grausiges Schicksal sein muss, und wie sehr ich wohl gesündigt haben mag in wie vielen beschissenen Leben vorher, um mit so etwas geschlagen zu werden. Aber es ist viel einfacher. Zumal ich zum Säufer nicht tauge, und was nützte mir da eine nachwachsende Leber. Es ist beinah so einfach wie in der ältesten und blödesten Geschichte der Welt: Sie kann nicht ohne mich und ich kann nicht ohne sie.

Jüngst sind zwar die exogenen Schocks häufiger und heftiger geworden, oft fängt ein Tag einfach an, ganz freundlich eigentlich oder zumindest harmlos, und am Abend renne ich doch ohne meine Schreibhand herum. Doch das ist es nicht. Es kommt von innen. Von mir innen oder von ihr innen. Einmal reisst sie sich einfach los, aus heiterem Himmel, ohne irgendwelche Vorzeichen. Und dann wieder bin ich derjenige, der zum Schlachterbeil greift und Schluss macht, wieder mal.

Das ist nicht gut. Und irgendwann wird es ganz vorbei sein, für immer. Ich weiß das. Wir lassen einander nicht genug Platz. Es ist alles jetzt schon sehr eng und die Luft so dünn, dass an manchen Tagen jeder Atemzug weh tut. Einmal werden wir beide draufgehen, und dann bleibt jeder in seiner eigenen Ecke liegen. Ab und zu hoffe ich zwar noch, dass ich irgendwie davonkomme, dann bin ich Augenblicke lang fast glücklich und schmiede Pläne von einem neuen Leben, von einer treuen Eisenhand und davon, dass sie mich einfach alle am Arsche lecken sollen. Solche Dinge. Nur bräuchte es dazu viel mehr als das, was ich noch habe. Also werde ich das Spiel weiter mitspielen und beizeiten so tun, als kümmerte es mich nicht weiter.

P.S. Selbstverständlich habe ich irgendwo in diesem Beitrag einen Aprilscherz versteckt.

Gemischtes Doppel: Gummibärchen - Bärchengummi

Eigentlich bin ich ja schon ein großer Junge und kann - obacht Klugscheisserin, da is wieder was für dich - meine Hemden selber bügeln, mehrgängige Menues zubereiten, mich abends auch mal alleine beschäftigen, wenn die Dame des Hauses beispielsweise lieber mit ihrer Freundin statt mit mir ins Kino gehn will, die Wohnung in Ordnung halten undsoweiterundsofort.

Trotzdem kriege ich von meiner Mami nach wie vor jedes Jahr einen Adventskalender. Einen mit Schokolade. Ich find das gut. Solche Maßnahmen festigen den Familienzusammenhalt und unterstützen mich darin, nicht mein ganzes Geld für Süßigkeiten auszugeben.

Meistens mag ich den Humor meiner Mami. Irgendwoher muss ichs ja schließlich auch haben. Und wie man da unten sehen kann, ist das alles ein bisschen besonders im Hause Rationalstürmer. Trotzdem müsste ich sie glaub ich mal dringend anrufen und nachfragen, was sie sich dabei wieder gedacht hat.

Mir waren die Stranglers immer tausendmal lieber als das New-Romantic-Popper-Gezappel von Spandau Ballet, aber im Grunde genommen kann ich mit Gold überhaupt nix anfangen. Ist mir zu gelb, genau wie die Simpsons. Ich mags nicht. Geht nicht. Keine Chance.

Aber einen netten Spruch haben sich die Leutchen von der Goldschmiedezunft für ihr Plakat einfallen lassen, das muss man schon sagen. Die Show ist übrigens schon gelaufen. Andernorts läuft noch nicht mal der zweite Aufzug. Und die Souffleure streiken.